La Mansión

La mujer se echó a un lado y señaló una escalera que se erguía al frente de los policías y llegaba al piso superior en un solo tramo, largo y alto. La casa rezumaba un estilo inglés inconfundible: sus estrechas alfombras se deslizaban por los pasillos y reptaban por los escalones, flanqueadas por paredes forradas de tela de diversos colores, bastante llamativos. Un mobiliario más que clásico a juego retrotraía a un pasado lejano, tal vez de aroma colonial.

Los policías subieron por la escalera seguidos de la asistenta. Al llegar al piso superior, descubrieron que se distribuía en cinco habitaciones: tres dormitorios, un cuarto de costura, otro de servicio y dos baños.

—La última puerta a la derecha—, indicó la mujer en cuanto llegó arriba.

Galán se dirigió a la habitación principal y entró en ella. Una cama enorme de matrimonio aparecía perfectamente compuesta, con media docena de cojines desplegados en la cabecera. Frente a ella, un tocador y una butaca estilo imperio. La colcha, el forro de las paredes, las cortinas y los cojines aparecían todos a juego con la misma tela. En la butaca descansaba el cuerpo de don Juan Fitz-Stuart Cambreleng, el dueño de la casa, con la cabeza ligeramente apoyada en el orejero derecho. Parecía estar dormido.

Llegó a la plaza de la Junta Suprema tras recorrer la calle Silverio Alonso. La plaza, más que plaza, era una conjunción de varias calles que los caprichos de la arquitectura urbanística había conformado en un espacio triangular, al que algún político oportunista se le ocurrió denominarlo plaza. Allí, a la sombra de dos altísimas palmeras tropicales, un drago y cuatro gigantescas araucarias, se levantaban, como pequeñas setas dada la altura de los árboles, entre otras, varias casas antiguas de estilo inglés. Sandra no conocía la razón por la que los británicos habían elegido aquel lugar para levantar sus mansiones. Desechó la idea de que lo hicieran así porque fuera el lugar más húmedo de la ciudad, donde estaba enclavada la lagunilla que dio nombre a la población, y que ese detalle insalubre les recordara las brumas del Támesis. «Seguro que fue porque el ayuntamiento no dejaba construir en otro lugar», se dijo. La cuestión era que, fuera por azar o por decreto, había allí unas cuantas casas que recordaban otros lugares lejanos.

La periodista se introdujo en el camino de San Diego, llamado así porque, desde casi la época de la conquista, comenzaba allí la senda, luego camino, que llevaba a la ermita de tal santo, lugar de peregrinación popular y más tarde estudiantil de honda raigambre en La Laguna. Dejó a su espalda la casa denominada «Las Araucarias», una encantadora villa de campo de Cornualles, o de algún lugar similar, plantada en aquel lugar, con tejadillos a dos aguas sobresaliendo del principal y un porche pleno de sabor colonial. Pasó por delante de la esquina donde se abría la puerta de acceso al caserón de los Caufield, una construcción blanca con vetas de madera oscura que asomaban al exterior intentando reflejar, a la manera anglosajona, el entramado de su estructura interna. Siguió por la vía y, tras pasar un solar que hacía las veces de jardín de la casa antedicha, llegó a la casa de los Fitz-Stuart. Más allá se levantaba un palacete modernista de balaustradas blancas, muy del gusto de los habitantes de Canarias de finales del siglo XIX y principios del siguiente, pero de otro estilo, muy francés.

Se concentró en el caserón inglés. Una torre rematada en altos ventanales se levantaba sobre una esquina de la construcción y desviaba la atención del viandante sobre ella. A ambos lados, unos tejados afilados cubrían unos salientes semicirculares provistos de estrechas cristaleras pensadas para iluminar el interior. Las cortinas aparecían corridas por completo, lo que otorgaba al edificio un aire oscuro y misterioso, casi lúgubre…

Sandra se decidió a avanzar por el jardín, cuyos árboles y setos presentaban el aspecto de necesitar una poda urgente. La casa se encontraba en buen estado, aunque una pequeña grieta aquí y un desconchón allá le daban un aire de incipiente decadencia…

Resolvió dar la vuelta a la casa. Tal vez hubiera algo digno de ser contemplado. Comenzó por su derecha, giró en torno a uno de los salientes semicirculares y descubrió un drago estilizado de más de seis metros de altura que aportaba un manto de penumbra sobre aquella zona. Unos ventanales verticales daban paso a la torre, imponente y amenazadora. Unas tupidas cortinas impidieron que pudiera atisbar en el interior. Dejó atrás la torre, dobló la siguiente esquina y halló, en la parte posterior del edificio, una escalera de piedra adosada sin pasamanos que se elevaba hasta la azotea, invisible por completo desde el otro lado de la casa.

Galán y Ariosto se encontraban sentados en la terraza cubierta del hotel Nivaria, uno de sus lugares preferidos de La Laguna. Varias mesas redondas se distribuían en un ambiente elegante a lo largo de un espacio que otrora fue abierto, ahora protegido tanto del frío lagunero, lo usual, como del calor de aquel día.

La arqueóloga Marta Herrero, una mujer alta y atlética, de ojos verdes y cabello castaño, de unos treinta y cinco años, se dirigía a la cafetería del aulario del Campus de Guajara, donde había quedado con Sandra Clavijo, su amiga periodista. Le había telefoneado tras recibir un pequeño informe de sus amigos del Archivo Histórico Provincial y Sandra se había ofrecido a acudir de modo inmediato a la Universidad, donde trabajaba como profesora.

Marta entró en el recinto de la cafetería, un lugar espacioso de diseño moderno y techos altos que aumentaban de modo asombroso el ruido de ambiente. En la larga barra en forma de U le esperaba la periodista.

Capítulo 33

El sol acortaba las sombras que el edificio del hotel Mencey arrojaba sobre el impecable círculo de césped que hermoseaba la terraza de la cafetería. El canto de algunos pájaros hacía olvidar que el establecimiento se encontraba haciendo esquina con Las Ramblas, una de las avenidas de mayor tránsito de la ciudad.

Donald Fitz-Stuart miró una vez más su reloj, más como un tic de ansiedad que por otra razón. Faltaban dos minutos para las once, hora en que se había citado con su primo Michael.

Capítulo 35

Quedaron para tomar un café en Valleseco, el barrio donde vivía, camino de San Andrés y de la playa de Las Teresitas. Valleseco había surgido como un caserío adosado a los laterales de un profundo barranco, como todos los de la isla, cuyas terrazas de cultivo dieron paso en los últimos años a solares para edificar complejos de viviendas de nivel medio alto, lo que contrastaba con el resto del entorno, de un origen más humilde. Al menos sobre el papel.

El bar Oasis era uno de los lugares más concurridos de la parroquia. Desde primera hora de la mañana era parada obligatoria de decenas de trabajadores que se echaban un «barraquito», o sea, un café con leche más leche condensada en vaso estrecho y largo acompañado de un chorrito de licor y canela, y algo de comer, antes, durante o después de trabajar, dependiendo de la ocupación del cliente.

Ariosto esperaba a la arqueóloga en una de las puertas de la corporación local que daba a la calle Consistorio. El calor del mediodía le había obligado a prescindir de la chaqueta, e incluso de la corbata, sín-toma de que hacía calor de verdad. Marta Herrero venía desde el aparcamiento de los juzgados donde, de modo milagroso, había encontrado un hueco donde estacionar su automóvil…
Se introdujeron en la parte administrativa del edificio en busca del archivo municipal. Marta se condujo con familiaridad por varios pasillos de estructuras de aluminio y cristal que compartimentaban áreas de trabajo a la luz de unos obsoletos fluorescentes. Tras el quinto requiebro tocó en una puerta cuya parte superior estaba acristalada.

Luis de Miguel, director de la Casa del Vino, un es-tablecimiento oficial dedicado a la promoción del vino canario, indicó a Donald que se sentara en un sofá de cortesía existente en su despacho de la planta alta. Las paredes ofrecían el encanto de la piedra negra volcánica desnuda y atestiguaban la perfecta rehabilitación de una casona del siglo XVIII. Un mobiliario funcional y elegante recordaba que aquella estancia estaba diseñada tanto para trabajar como para atender visitas de trabajo. La luz de la tarde atravesaba las ventanas que daban a la ladera verde de El Sauzal, con la sombra del Teide a contraluz dominando el horizonte.
De Miguel se sentó en una butaca individual esqui-nada con el sofá.
—¿Le apetece un café? —preguntó el anfitrión.
Donald estaba de mejor humor. Todo aquel con-junto de casas antiguas con patio, lagar centenario incluido, era parte de su mundo: el vino. Y allí se sen-tía a gusto.

El estirado inglés, siempre de chaqueta y corbata, caminó por la amplia avenida Arriaga buscando la sombra de los árboles y evitó entrar en la sede de la empresa por la puerta de los turistas. Allí rezaba en letras grandes «Blandy’s, establecido en 1811, Wine lodge», para que quedara bien claro el origen británico de la firma. Tres enormes toneles de vino en triángulo ascendente correspondientes a las variedades malvasía, bual y sercial saludaban al visitante en el fondo de un porche cuya sombra invitaba, al menos, a protegerse del sol. De resto había que pagar por todo.
Michael entró en el edificio a través de una puerta que solo los socios y los trabajadores de la empresa estaban autorizados a utilizar. Una de las secretarias lo reconoció al instante y le indicó que Hewson le estaba aguardando. Conocía el camino de su despacho y se dirigió a él con presteza, al menos allí había aire acondicionado.

El Honda Civic de Emelina descendía el serpen-teante camino Aguatavar tras haber dejado atrás la carretera general. El sol iniciaba su inevitable caída hacia el mar, justo enfrente de ellos, y la sensación de calor disminuía gracias a una brisa proveniente de ese océano inmenso que les escoltaba en el camino.

—¿Estás segura de que viste a alguien en la casa, Sandra?
—Vi algo moverse en una ventana. Sin ninguna duda.
Galán había quedado con ella en el Palmelita, una cafetería de inspiración alemana situada al lado de la iglesia de La Concepción. La periodista había llamado a su amigo policía y le había contado su experiencia visual de la tarde anterior. Dado que la casa estaba vacía, entendía que podía tratarse de un robo, o de un okupa, lo que no sabía qué era peor.

Galán esperaba en una sala de juntas revestida de madera a que apareciera Celso Viña, el gerente de la Fundación Hogar Santa Rita. Se encontraba en el edificio administrativo de la fundación, una construcción rectangular de aspecto prefabricado que llamaba la atención por su singularidad, plantada en medio de los pocos espacios libres que existían entre el conjunto de edificaciones que componían el recinto. El conjunto residencial se localizaba en la carretera de Las Dehesas, en un extremo del municipio de Puerto de la Cruz, a unos cuarenta kilómetros de la capital. Era como un pequeño pueblo cercado, con varias calles interiores en las que el conductor poco avisado podía llegar a perderse, al menos la primera vez que entraba en ellas. De hecho, Galán tuvo que preguntar a medio camino ante las sospechas de que se había extraviado.
Al llegar a la sede administrativa, una secretaria le confirmó que el señor Viña le esperaba y le rogó que aguardase un momento en el lugar en que ahora se encontraba.

La furgoneta subió la cuesta desde la costa de Mazo, al naciente de la isla, donde se hallaba el aeropuerto, hasta la rotonda de San Pedro y siguió la señal que le indicaba la dirección de Los Llanos, la principal ciudad del lado oeste de La Palma. Condujeron durante media hora por una carretera con mil y una curvas hasta enfilar un túnel que travesaba la cordillera dorsal de lado a lado. Entraron dejando atrás un paisaje abrupto, cargado de nubes, atiborrado de laurisilva húmeda y compacta, y salieron, como por arte de magia, a otro de un inmenso pinar que descendía con suavidad por un amplio valle soleado.

Adela y Ariosto se tomaron unos cafés con leche y sendos cruasanes, aprovechando que el día estaba bueno, en las mesas de terraza de la cafetería San Agustín, justo donde la calle perdía ese nombre en favor de la plaza de la Junta Suprema.

—¡Vaya denominación! —dijo Adela, repuesta tras un par de bocados—. Suena demasiado rimbombante. Esa plaza no tenía nombre, como me decía mi abuela. O si acaso, la plaza de la fuente, que había una aquí hasta que la cambiaron por el jardín.

—La Junta Suprema se formó debido al vacío de poder en España. Estamos en el año 1808 después de Jesucristo. Toda España está ocupada por los franceses de Napoleón. ¿Toda? ¡No! Un archipiélago poblado por irreductibles guanches resistía todavía y siempre al invasor. También resistía Cádiz, todo hay que decirlo.

—Sí, los irreductibles guanches. Me parece que leíste muchas historietas en tu juventud, Luis.